афоризм - это алгебра мыслей! (Георгий Александров)
цитата - мысль, исполняющая пируэт (Жорис де Брюйн)
фраза - это роман в одну строку (Леонид С. Сухоруков)
Я с детства испытываю своеобразное волнение перед свежим покровом снега… Точно вступаешь в какой-то новый мир, и всего тебя пронизывает радость открытия, первого соприкосновения с чем-то чистым, нетронутым, не осквернённым.
Как лица идущих суровы, Как выступы неба нависли… Скажите мне доброе слово, Внушите весёлые мысли. Скажите мне доброе слово, Случайное «Здравствуйте», что ли… Вот вы - не похожи на злого, А как нечувствительны к боли. Чужой! Вдруг слабеют основы Внутри… Ну куда ж вы спешите? Скажите мне доброе слово… Скажите мне слово… Скажите!
Ты ушла и дом опустел. Словно с листьев исчезла роса. Кто не жил с тобой, не скорбел, Тот не носит утраты в глазах. Ты меня, дорогая, прости: Я так часто была не права. Обо мне не тоскуй, не грусти, Для меня, Ты, как прежде, жива.
Мне снился сон: под звездной рябью, Как в поле крест, стою одна я И проклинаю долю бабью, За всех живущих проклинаю. За тех, кто плачет ночь в обиде, За тех, кто в крик кричит, рожая, За тех, кто слез своих не видит, Весь век в дорогу провожая. За стервенеющих на кухне, За увядающих до срока, За тех, чей праздник рано рухнет, Чья удаль облетит без прока. За беззаветных и кричливых, Земных забот хлебнувших вволю, За несчастливых и счастливых Я проклинаю бабью долю. За всех, рожденных с искрой божьей, Чтоб век тянуть упряжку рабью, За всех, кто мог бы - да не сможет, Я проклинаю долю бабью!… Проснулась я от плача дочки, Вставало солнце в чистом небе, Благословляя мой бессрочный, Мой трудный, мой прекрасный жребий.
Мне не больно. Совсем. Нисколько! Не из гордости. В самом деле. Говорят, что вот так иголка Незаметно блуждает в теле. Раз попав в него, может долго По сосудам ходить, по тканям. Может спрятаться вглубь иголка. И тогда словно в воду канет. Может так продолжаться годы… Чтоб однажды на вольной воле человек без причины, сходу Повалилсяот смертной боли.
Нужно завтра С самого утра! Крайний срок, Последняя игра. Дописать, Начать, Понять, Простить. Убедить! Прощенье попросить… Даже если знать, Что долго жить - Грех на послезавтра Отложить!…
У нас говорят, что мол любит и очень, Мол, балует, холит, ревнует, лелеет. А помню, соседкастаруха, короче, Как в старь в деревнях говорила: жалеет.
И часто, платок затянувши потуже, И вечером в кухне усевшись погреться, Она вспоминала сапожника мужа, Который не мог на неё насмотреться.
Поедет он смолоду, помнится, в город, глядишь - уж летит, да с каким полушалком! А спросишь, чего мол управился скоро? Не скажет, но знаю: ему меня жалко…
Зимою мой хозяин тачает, бывало, А я уже лягу, я спать мастерица, Он встанет, поправит на мне одеяло, Да так, что не скрипнет в ногах половица.
И сядет к огню в уголке своем тесном, Не стукнет колодка, не звякнет гвоздочек, Дай бог ему отдыха в царстве небесном, И тихо вздыхала: жалел меня очень.
В ту пору все это смешным мне казалось, Казалось, любовь, чем сильнее, тем злее, Трагедии, бури… какая там жалость! Но юность ушла. Что нам ссорится с нею.
Недавно, больная бессонницей зябкой, Я встретила взгляд твой - тревога в нем стыла, И вспомнилась мне вдруг та старая бабка, Как верно она про любовь говорила…
Бог не послал мне легкости. Ни в чем. Ни в рифме, ни в забвеньи, ни в привычках. И все - как будто камень за плечом, а не крыло… О, есть живут по-птичьи, Живут - парят, кружат поверх голов, Земли едва и нехотя касаясь, С них желтых узких глаз не сводит зависть, Их не ломают бедность и любовь. Весь век играть удачей, как мячом, Легко уйти… Пусть легкий след - непрочен… Бог не послал мне легкости ни в чем. Пожадничал… Иль верил ей не очень?
Любовь - любви не ровня, не родня. Любовь с любовью, Боже, как не схожи! Та светит, эта жжет острей огня, А от иной досель мороз по коже. Одной ты обольщен и улещен, Как милостью надменного монарха, Другая душно дышит за плечом Тяжелой страстью грешного монаха. А та, иезуитские глаза Вверх возводя, под вас колодки ищет… А эти?… Самозванки! К ним - нельзя! Разденут, оберут и пустят нищим… Любовь - любови рознь. Иди к любой… И лишь одной я что-то не встречала - Веселой, той, какую нес с собой Античный мальчик в прорези колчана.
О господи! Все женщины мечтают, Чтоб их любили так, как ты меня. Об этом в книгах девочки читают, Старухи плачут, греясь у огня. И мать семьи, живущая как надо, В надежном доме, где покой и свет, Вздохнет, следя, как меркнут туч громады: И все как надо, а чего-то нет. Есть нежность, верность есть, но ежечасно Никто коротких, трудных встреч не ждет. Никто тебя за счастье, за несчастье, Как зло, как наважденье не клянет. Не довелось… Вздохнет, а тучи тают, Горит закат на самой кромке дня… О, господи! Все женщины мечтают, Чтоб их любили так, как ты меня, - Неотвратимо, с яростной тоскою, С желаньем мстить, как первому врагу. … Должно быть, я любви такой не стою, Коль броситься ей в ноги не могу.
