Стихотворения про Тупых

Все, кто били меня, - простите.
Выбиваюсь из парадигм.
Каждый плюнувший вслед - учитель,
не судивший да не судим.

А вчера еще… я бы стильно
посылала кого-то на…
Ваших сладостей вкус синильный -
оборотная сторона

той медали, что вам на шею -
за победу в тупой войне
Вы учите меня больнее -
чтобы радость была в цене.

Пусть привычно ответит спазмом
сердце, битое вороньем.
Но прощать вам, чужим и разным,
дело, в общем-то, не мое.

Размножается под шумиху
ржавь потрепанных медных труб,
Только верное слово - тихо:
«все в руках твоих». Поутру

тот, кто голову сдал на плаху,
не заплачет по волосам.
Ветер сменится. Синей птахой
кинут весточку небеса .

«… А синички взяли спички,
К морю синему пошли,
Море синее зажгли…»
«… Долго-долго крокодил
Море синее тушил
Пирогами, и блинами,
И сушеными грибами…»
«… Одеяло убежало, улетела простыня.
И подушка, как лягушка, ускакала от меня…»

Мой вопрос тупой и плоский:
Че курил Корней Чуковский?

Папригуний стрэказа, Абальделие глаза.

Цэлий лэта толка пригал Водка жраль, нагами дригал,

И работат нэ хатель! Патаму и ни вспатель!

А мураш завскладам биль, В юрта он в мешках насиль -

Чай, урюк, киш-мищ, хурьма… Гатавлялься на зима

А Стрекоз над ним смеяль, Вотка жраль, нагой балталь!

Ти смеёшся пачему? Гаварит Мураш ему,

Скоро с неб вада летит, Где патом твая сидит?

Стреказа Ха-Ха запэл, Вдаль паслал и улетел.

Скоро с нэб вада пашоль Стреказа к Мураш пришоль

Вах! Салям! Мароз в степе! Ти пусти мене к себе.

А пака на двор хана Буду я тибе жина.

А Мураш анашкой пых, -Твоя думаль я - кутых?

За лепешка спат с табой? Думаишь такой тупой???!

Целий лето толко пригаль, Жраль арак, нагами дригаль,

Не здаровался са мной, Кель атсюда! Пестни пой!

В этай басен правда есть, Если хочиш фкусно есть

Лэтам нада рабатАть, А ЗИМОЙ НАГА БАЛТАТЬ

Я - тоска, засевшая у горла.
Я - печаль, задушенная снами.
Бесприютна я. И беспризорна.
Я - больное тающее пламя.
Нож тупой раскраивает сердце:
Ты весь воздух мой забрал с собою.
Мысли - беспорядочное скерцо.
Мысли - судороги, перебои.

Загнала давно тебя по венам…
Без тебя - по замкнутому кругу:
Пальцами изнеженными - стены,
Головой горящей - пятый угол.

Я скучаю невыносимо.
Я скучаю по-детски сильно!
Я от боли могу взорваться!
Это больше, чем все двенадцать:
Бесконечна эта неделя,
Дольше чем феврали, апрели…
Я тоску в глазах обозначу.
Я за чёлку её упрячу.
И никто про неё не спросит.
Впереди - сто шестьдесят восемь…
© Таша Калита

«Серебряная паутина» 2010г. УДК 82(100)-1(082)
ББК УКР 84(0)6-5я43

Мужчина - угол не прямой, а острый и тупой.
А женщины овал - грудной и теплый, и живой.
Мужчина - поезд. Женщина - вокзал.
Он - волнорез. Она - девятый вал.
Мужчина - ветер. Женщина - гроза.
Мужчина - руки. Женщина - глаза.
Мужские руки строят и ломают,
А женские, прощая, обнимают.
Мужчина, покидая, предает.
А женщина, теряя, ждет и ждет.
Мужчина, уходя, захлопнет нервно дверь.
А женщина вослед Люблю тебя, поверь!

В обуви бы с железным носком
В солнечное сплетение… под таким углом,
Дал бы кто, чтобы в пополам
Cложиться бы, и хватать
Воздух, а не скулить. И стать
Жестче… без «не могу я, мам…»,
Без жалости к себе, ну такой тупой,
Со_страдательной и такой немой,
в жалких попытках высказать,
Как невозможно уже дышать,
Слышать, видеть и осязать
Такое тошнотворное твое счастье…- пытка за
Дурацкий инфантилизм…
Господи, где же тот коммунизм…
Про «никогда не брошу», «Никому не отдам»…
Хрипеть на полу - отданной всем ветрам,
И не думать, что нету сил,
Что ты с нею чертовски мил,
Что вобще-то целая жизнь впереди…
Выковыривать все это жалкое изнутри…

Да,… осень - ломка… стандартный удел…
Ты бы тоже, Господи, приболел,
Если бы хоть однажды вот так подсел…
Знаешь, ты мне осточертел.
Да, - это все симптомы «Господи отзовись».
Ну и что… все равно не скажешь «Заткнись».

Да, всего лишь ломка… - знаю, она пройдет…
Кто ж этому доктору дипломы-то выдает?

Каста недоделанных поэтов,
Раскорячилась в поисках тьмы,
Забивая золото рассветов,
В безалаберность тупой строфы.

Меня нет отныне в прошлом,
Будущее тоже за чертой,
Я опять стою между мирами,
Путь ищу к поэзии большой.

Надоели корявые фразы,
Рифмы пляшущие в бреду,
И скажу вам сегодня честно,
Я бунтую, я смысл ищу.

Заросло камышом болото,
Тиною покрылась вода,
Только жабы нудно стонут,
Говоря мне, что я не права.

Много тут ушлых поэтов,
Марателей бумаги и мозгов,
Я ухожу, чтобы найти истоки,
И возродить поэзию веков.

Сибирь.
Copyright: Екатерина Комарова 2, 2013
Свидетельство о публикации 113031105382

Спросишь, что случилось? Что случилось… Ничего не получилось, вот что дорогой случилось! Ничего не начиналось, а закончилось, сломалось. Ну, а что - мечты расскажут, а фантазия подскажет. Только очень жаль тот призрак, что лелеяла я вечность, только очень жаль надежды, что растаяли… Беспечность, бесконечность мыслей душит, как река несет свой мусор, очищаясь, следом тут же загрязняясь. Бесконечная морока и болтливая сорока… и осенний листопад. И от дыма душный смрад. Что-то кончилось. Чему то одевается венец. И чему то без начала наступил тупой конец.

Красными нитками сердце,
зубы от боли сжавши,
зашью - никуда не деться -
я, от тебя сбежавши.

маску всебезразличья
с вечной тупой улыбкой
я натяну для приличья -
под разума жёсткой пыткой.

и поменяв пароли,
пин-коды и приоритеты,
буду вживаться в роли
тех, для кого тебя нет.

и только ночью лунной,
пряча в рукав запястья,
буду рыдать безумно
я от потери счастья.

Ты, пожалуйста, не читай
Не смотри, что пишу ночами.
И не помни тот горький май,
Когда друг на друга кричали.

Ты, пожалуйста, не вини:
Ни себя, ни меня в наших бедах.
Ты как есть, все как данность прими.
Мы напишем еще о победах.

Ты, пожалуйста, не тревожь!
Но скандал так и рвется наружу.
И втыкается тупой нож…
Хрустальный мир снова разрушен.

Ты, пожалуйста, не читай…
Я ведь стану намного лучше.
Просто сейчас идет дождь
Над нашим городом - тучи…

Посвящение

Заря во всю ночь

Пророк будущего

Люди

Время, что ли, у нас такое...