афоризм - это алгебра мыслей! (Георгий Александров)
цитата - мысль, исполняющая пируэт (Жорис де Брюйн)
фраза - это роман в одну строку (Леонид С. Сухоруков)
Ты не друг мне , ты мне не любовник, Ты целуешь - я схожу с ума, Ты уходишь – тело нежность помнит…. А приходишь – снова я твоя…. Пальцы кожу страстно обжигают, А слова твои не шутка и не явь, На прощанье долго обнимаешь…. Так реальность эту не поняв. Не ревную , не люблю, не плачу.. И не думаю я вовсе о тебе… Только строчки эти что-то значат, Потому что написала о тебе.
Полюбила орла с перебитым крылом, Смыла кровь с его слипшихся перьев. Привела я орла в свой заброшенный дом, Стала верным ему подмастерьем.
Он ночами, мрачнея, нашёптывал стих, Трепеща, выводила я строки. Был на нежности скуп и на вольности лих Бесподобный орёл синеокий.
Он бранил мой уже не заброшённый дом И в него возвращался под вечер. Как орлицу, ласкал меня рваным крылом, Я шептала слова человечьи.
А когда по весне воздух точно расцвёл, Мой орёл стал печальным и нежным. Не вернулся в мой дом однокрылый орёл. Не вернулся в мой дом однокрылый орёл… Обернулся бедою безбрежной…
Взмахнешь ресницами, нежность разбрызгивая, До боли нежность твоя горяча, А я, сумасшедший, спасенье отыскиваю, В твоих обжигающих взглядах-лучах…
И день, и ночь о тебе раздумываю, И сны, и явь о тебе трубят, И я себя для тебя придумываю, Но никогда – тебя для себя…
Тебя в своем сердце всегда отыскиваю, Ты в моем сердце хозяйкой живешь, А я в твое сердце, как в щель, протискиваюсь, И хлещет мне в спину холодный дождь.
И ветер простуженно, яростно взвизгивает, А я, осеняясь звездой и крестом, Ангелом, чертом, правдиво, неискренне Вползаю в твой добрый и ласковый дом…
А ты – глазами нежность разбрызгиваешь, Или сомнением рубишь сплеча, И я, сумасшедший, спасенье отыскиваю, В твоих обжигающих взглядах – мечах…
Как мне хотелось кусочек счастья, Хоть лучик света, тепла и нежности. Вот и пыталась его украсть я У судьбы в бесконечной беспечности. В омут, не думая, с головою, Глотая воздух пьянящий и сладкий. Только бы ты оставался со мною, Пусть даже миг несказанно краткий. Ты относился с достоинством чинным. И позволял, чтоб тебя любили. Редко бывал ты самим собою, Все чаще в масках, что смех хранили. Можно случайно обидеть друг друга, Поранить словом из уст холодных. А боль, как снежный ком, как вьюга, Съедает тебя , как волк голодный. Пытаясь, душой до тебя дотянуться И сердце согреть, от тоски кричащее, Но ров между нами все глубже и глубже. Значит все было не настоящее.
В твоих ладонях спит мой сумасшедший пульс, Когда ты нежно целуешь меня в висок. Я без тебя...не то,чтобы очень боюсь, Но...будто мотаю немыслимо долгий срок. И разливается нежность по сеточке вен, Ярко так проступающих от кисти и до локтя. Ты для меня тихонько становишься всем. Ты моя жизнь,ты боль и печаль моя. Ты вот представь,задумайся-мы с тобой Через десятки лет,обнявшись,смотрим на дождь. Или,к примеру,нас омывает прибой, И от твоих поцелуев,как прежде,по коже дрожь. И просыпаясь утром,видеть рядом тебя, И целовать украдкой,чтобы не разбудить. И постоянно бояться тебя потерять... Только в твоих глазах отражается мой сумасшедший мир. Только в твоих руках спит мой очумелый пульс, Когда ты нежно целуешь меня в висок. Я без тебя не то,чтобы очень боюсь, Просто когда не рядом-будто мотаю срок.
Не я пришёл к печальному итогу, А жизнь моя... Она вперёд отправилась в дорогу, А следом - я... Я шёл за ней, пути не понимая, Но верил ей! И так пришёл, не вскинув крылья мая, К зиме своей! Какой облом! Какая неудача! Какой абсурд! Куда ты завела, тупая кляча? Пропал мой труд! Я впереди не видел за тобою Своих дорог! И этот путь, обозванный судьбою, Разметил Бог? А где же я, разумная скотина, С моим умом? Я покидал с надеждами кретина Родимый дом! Он жил во мне, а я спешил всё дальше,- Вперёд, вперёд! Теперь его всего сильнее жальше,- Он душу рвёт! И боль, и нежность, помесью атлАса И наждака, Фатально сжали сердце седовласа, Как мяч рука! И лишь полёт с высокого обрыва Расправит грудь! Была ли жизнь горькА или счастлИва,- Финален путь! Но в этот миг и жизнь, и я, и некто, Слиясь в одно, Поймём последней волей интеллекта, Что мы - зерно! И где-то там откроется дорога, И милый дом, И мы падём у старого порога, И - прорастём...