Стихотворение, стишки, стихи про Мастеров о Мастерах

Артист

И снова я стою на этой сцене,
В партере шум еще не стих,
А я на все в душе своей готова,
Лишь бы мечты мои не омрачали их.

Гремучий занавес не смог разгромоздиться,
Вся труппа не стоит - дрожит,
И все сердца стараются сильнее биться,
И каждый судорожно молчит.

Молчит обеспокоенно и страстно
Не потому, что нечего сказать...
Артист - он уникальный мастер,
В секунду словом может зал взорвать!

Он ждет минуты, часа, вдохновения,
Секунды перед выходом летят...
Поверь, во время представления
Он дарит зрителям заряд!

Заряд волнительных страданий,
Для сердца важных переживаний,
Он дарит каждому любовь,
Прочувствуй, зритель, это вновь!

Бутылка водки

Вся радость жизни,
Дивный свет.
Приятна тяжестью в кармане.
Родней отчизны
Лёгкость лет.
Туман в отравленном дурмане.

Стекольный мастер был бы рад.
По восприятию всё толсто.
Цветёт в уме разбитый сад -
Пинок для творческого роста.

Гримаса капель.
Жаркий сон.
Нецеломудренные слёзы.
Растущий скальпель.
Чёрный дом.
И смех над вычурным наркозом.

Усталость рук. Смиренье век.
И неподвижность в изумленье.
Объятья неба. Тёплый снег.
И горе под фонарной тенью.

Приключения солнечных зайчиков

Солнечный зайчик стучался в окошко,
Из мира иного он в гости попал.
Ходил он по темным в душе закоулкам,
Наружу он вылез, веснушкой вдруг стал.

Сначала один, но стало их много,
В тату разрисовано было лицо,
Цветом от солнца покрасил он волос.
Ох! Как же мой нынешний облик хорош!

Но мимо летела в ту пору ворона,
Смотри, как летаю! С упреком сказала.
Детишек я ставлю своих на крыло.
Я тоже! Ответил ей с гордостью мастер.

И дал он зайчишкам белый фломастер,
Ее оперенье сменило свой цвет.
Где детки? Вот уж вдали маячит их след…
Ворона с испугу влетела в кювет.

Так не пойдет! Я не такая глупая.
Верни обратно, черный цвет!
Как скажешь! Зайчик посмеялся.
Догнать попробуй деток всех!

Фантастам тема

Фантастам тема –
Мир, когда все сказано,
И больше ждать не стоит ничего,
В тираж ушли ремейки как параболы
За титрами рекламного кино.
«В начале было слово» - это прошлое,
И каждый волен нечто вспоминать,
Но все в повторах сказано хорошее,
А вслед плохое –
Вовсе и не жаль.
Безмолвие для всех непредсказуемо,
Вот вилась бы так лента новостей
Подстрочником взаимного безумия
На фоне сотен сыгранных страстей.
И тишина жиреет от количества,
А с нею сохнут воблой словари,
Для дилетантов все аллегорически,
Для мастеров одни лишь буквари.
Остались жесты, маски и иллюзии
На глянце не расклеенных афиш
Повторным эхом в стенах прошлых студий
И только слова нет, как не проси…
Фантастам тема…

Вы меня совсем забыли

Вы совсем меня забыли,
Я напомню, хоть сейчас.
Саша Пушкин на Стихидле,
Преподаст вам мастер класс.

Меж озер и гор российских,
Я в стихах вам шлю привет,
Почитай пейзажик близкий,
Что написан был в обед.

Что то я не вижу радость,
Не заметен и восторг,
Наливайте в кружку браги,
Вылезайте с ваших нор.

Будем пить и веселится,
Я люблю восторг порой,
И улыбчивые лица,
Пушкин с вами и живой.

Мастерская Слез

У каждого, где-то за сердцем,
Закрыта, подальше в груди,
Есть комната с маленькой дверцей,
Где вечно работа кипит.

Стучат молоточки умело,
Шлифуется горный хрусталь,
Следить, чтобы не помутнело,
И сверху из соли эмаль…

Разложены будут отдельно,
Тончайшие капельки слез,
Не падали что бы бесцельно,
А только по делу, всерьез…

Три мастера правят работой,
Свой каждый рисует узор,
С любовью и нежной заботой,
Фантазии дарят простор.

Для каждой свое будет время,
За сердцем их спрятано впрок,
И мастер отпустит творенье,
Наступит когда его срок…

Когда ты заплачешь от боли,
Когда засмеешься до слез,
Когда тень несчастья накроет,
Блеснут на глазах тени звезд…

У каждого, где-то за сердцем,
Закрыта, подальше в груди,
Есть комната с маленькой дверцей,
Где вечно работа кипит…

Кислит чилийское вино...

Кислит чилийское вино
В бокале мастеров богемских.
Оно сложно, но не старо,
Как лунный календарь шумерский.

И затаив дыханье дверь
Всё ждёт гостей, скрипя протяжно.
Я недождусь - мой милый зверь,
В сеть непогод попал вчерашних

По желобам стекает сок
Смородиной купаж дозреет.
Но мысль сбежит наискосок,
Непригодившись - постареет.

Кислит чилийское вино,
Шумерских не впитавши знаний.
Лишь расползается пятном,
Стекая в желобках меж граней...

Партия)

Воланд обернулся к Маргарите:
-Вы постойте здесь,сударыня пока.
-Ах,проклятье,Мастер запозднился,
всё играет с понтием,дурак!
-Маргарита,право,не гневитесь, -
отвечал ей Волнад,-
Он мастак. И метлу вашу задаром
Отыграет просто так.
-Да,надеюсь,пощадите!
Вон идет,наверно без метлы!
-Маргарита!не гневитесь,
И не будемте на Вы.
-Воланд,Воланд!Как мне стыдно!
Как теперь я буду без метлы?!
Стыд,позор мне Маргарите!
Что мне ваше не на Вы?!
-А давайте партию сыграем?
Вы да я,мгновенно здесь.
Отыграетесь,вернете транспорт.
Нет,помашете душе и скажете:"привет!"
-Воланд,право!Вы болван!
Вы забыли,что я ведьма?
Выпейте,не знаю,хоть сто грамм!
Ив верните хвост,рога на место.
-Маргарита, вы мой Бог!
(хоть богов при мне не существует),
Вон Ваш мастер на метле!
Как летит он, как рисует!
-До свиданья,Воланд, вы простак! -
говорила Маргарита.
На метлу усаживаясь так,
чтобы Мастер поместился.
-Улетела, помахав рукой, - тяжко говорит
вслед дьявол.
-Ничего, вернется за игрой!Партия еще за мной!
Вот,дьявол!

Благая весть

Сюжет глобальный, общечеловеческий,
Придумал автор древнего горшка:
С себя, уверен я, писал он профиль греческий
Рисуя дюжего, в доспехах, мужика.

Бежит мужик гигантскими шажищами,
Метнуть готовясь сквозь века копье…
А рядом – девушка с огромными глазищами.
Он бьется с вечностью, конечно, за нее…

Времен позднейших обстоятельства фатальные
Почти никак не отразились на горшке.
Был видно мастер в те поры патриархальные
С той самой вечностью знаком накоротке.

Иначе ведь не объяснить, наверное,
Визит их странный в двадцать первый век –
Они, пусть не живые, пусть двухмерные,
Но образ верен - это человек!

Се человек! И – победивший время!
Из глубины веков благая весть:
О том, что нынешнее завтрашним беременно,
О том, что будущее в настоящем есть!

СИБИРИАДА. часть 2. Лесосибирск

Мой город молодости, юности и детства-
Лесосибирск, мой милый и далекий.
Там Енисейск и Красноярск в соседстве,
А между ними все в лесах дороги.

Лесосибирск стоит в лесу как в сказке,
И островок лесной есть даже в центре,
Кусочек леса дикого оставил мастер,
Нет, то не парк, лесок живой, поверьте.

Здесь мастер - архитектор необычный.
Он самобытность города хранить старался,
Да так, чтоб было все в нем гармонично,
Да так, чтоб от других наш город отличался.

Здесь вольно чувствуют себя, вольготно
Сосна и лиственница, кедр, пИхта и береза.
Опята и волнушки растут здесь беззаботно,
Чтоб город оправдал свое названье тоже.

Да вы не удивляйтесь, город –то в Сибири,
Там лес и лес кругом, и редко, но бывает,
Сама не видела, но горожане говорили,
Что из тайги голодный мишка забредает.

И браво архитектору, он молодец конечно.
Такой красивый городок стоит на Енисее.
И первозданные крутые берега о вечном,
Расскажут вам не хуже, чем Гомер об Одиссее.

Да что там говорить, вы поезжайте сами,
Не пожалеете. Вас увлечет Сибирь собою.
И красоту ее увидите своими вы глазами,
И даже может, станет вам она судьбою.

Луч

Представь!

Ты - луч Божественного света.
Бог освещает мир тобой.
В сияние душа одета.
Летишь, неся рассвет с собой.

Ты - инструмент в руке умелой
И мастер – Бог тобой творит,
Как лазерной указкой белой
Узоры судеб. Свет горит.

В тебе горит – мир освещает.
Со светом отдаёшь себя,
Но мощь сиянья нарастает,
Модернизируя тебя.

Страдания Венеры

Венера, красавица Венера!
Что за перси, что за лик;
Давным-давно ищет кавалера,
Мечтает про красавца офицера…
Слышен её призывный крик.

Вот сосед её, малыш Меркурий:
Всем хорош, но пылок очень,
Все напрасны душевные бури,
Он вспыльчив бывает до дури,
Опрометчив и не точен.

Как ей нравится красавец Марс,
С ума сводят эполеты;
Он уверен, смел, как хитрый барс,
И мастер красивых, нежных фраз;
С ним дружат великие поэты.

Но на пути к нему стоит Земля,
Эта голубоглазая планета,
И с Марсом они давно друзья,
Из-за неё не видит он меня –
Да и у меня дара нет поэта.

Но она надежды не теряет:
С каждым днём сильнее всё сияет. 23. 10. 2012г.

Без названия

Кто знает, нужны мы друг другу?
Иль просто привычкой живем,
Все чувства пускаем по кругу
И сердце свое бережем.
Боимся, что датчик зашкалит,
Испортиться может прибор,
А сердце потом не исправить
Железным машинным ключом.
А сердце потом не починим,
Проводка сгорела дотла.
Детали уже не заменим,
Конструкция слишком хрупка.
И мастер сердечного цеха
Нам скажет уныло:"Увы,
Сердечко-то ваше сгорело,
Не чиним обломки любви". . .
Бояться любви-это глупо,
Ты сердце свое открывай,
Не прячь в нем фальшивые чувства,
Отдав одиночеству дань.
А если случится поломка-
Режим аварийный включив,
Поставь на автопилота
Чтоб новое сердце найти.

Тот, кто пишет стихи

Тот, кто пишет стихи,
В прозе должен быть мастер,
Ведь легко мы находим слова,
И не нужен нам даже фломастер,
Чтобы яркою проза была.

Так легко льются строки без рифмы,
И не нужно нам ритм соблюдать,
И слога не считаем, как логарифмы,
До чего же легко стало прозой писать!

Пусть не скажет прозаик,
Что это не скромно,
Пусть поэт удивится............
Тому, что скажу................
Только стало...... легко мне....
Да! Очень...... легко мне........
Когда прозою что-нибудь Вам я пишу!

Ответь нам друг...

Скажи Володя - чего ради
ты стал помои выливать,
на тех, с кем и тебе однажды
пришлось по братски выпивать..?
Зачем полез на баррикады
грудь подставляя под прицел,
на кой - лишил себя награды
сняв маски с тех кто оборзел..?
В стихах ты мастер - тут не спорят!
Но жизнь:- что спичка не лету...
Рычал свои шальные песни,
всё время с криком - на бегу.
Стал знаменит расширив зрение,
рабочих, большинство крестьян.
Но эта слава лишь мгновение,
вселенная - не океан...
В любви твоей народ познает,
кто с правдой над землёй парит...
Вот только гвоздь в твой мир загробный,
рукой Творца уже забит.